Жил когда-то на свете очень хороший человек. Была у него добрая и ласковая жена. В его доме всегда звучала музыка. У жены был красивый голос, и она любила петь. Рядом с такой женой человек был счастливым и думал, что его счастью никогда не будет конца. Но судьба распорядилась иначе. В один из осенних ненастных дней его любимая женушка взяла да и померла, оставив своего ненаглядного муженька в полном одиночестве. Пригорюнился бедный человек, запечалился. И жизнь ему стала казаться не веселой и доброй, а тяжёлой и несчастливой. Ему советовали найти себе другую жену. Но он не хотел этого делать, потому что знал - такой, какая у него была, уже никогда не найдёт. Люди жалели его, и шла о нём молва, как о горемыке, по всей округе.
Человек тот был музыкантом. Он умел играть на многих инструментах. Но теперь из его дома редко доносилась музыка. Зачем играть, если слушать его музыку и петь песни некому. Вот так и жил музыкант в своем пустом доме. Здоровье его начало портиться, он быстро постарел, на его бедной головушке появились седые волосы. А горбатая старуха-смерть обрадовалась этому и начала заглядывать в окна его дома, как бы примеряясь, скоро ли она сможет забрать его к себе. Но человек этот верил в Бога, часто молился и просил у Него помощи. Однажды, в своей молитве он с надеждой в сердце попросил Господа послать ему для утешения подругу, которая смогла бы вернуть его дому те песни, которые когда-то пела его жена. Человек так долго, с таким отчаянием умолял Бога о помощи, что Господь пожалел несчастного и решил подарить ему невиданный никем доселе совершенно необыкновенный инструмент.
Белокрылый Ангел принёс это чудо и спрятал в маленьком домике на вершине самой высокой горы. А так как никому неизвестный инструмент обладал некоторым волшебством своего звучания и был настоящим сокровищем, то домик Ангел закрыл не обыкновенным, а музыкальным ключом. Глубокой ночью посланец Господа спустился с небес и положил удивительный ключ рядом с кроватью музыканта.
И вот снится человеку сон, будто пришёл к нему сам Господь и говорит:
- Возьми этот ключ и поднимайся на самую высокую гору, куда ещё никто никогда не поднимался. Когда доберёшься до вершины, то увидишь там маленький домик, откроешь дверь и найдёшь в доме то, что ты очень хочешь найти.
Проснулся человек, стёр со лба капли ночного пота и почувствовал себя помолодевшим и бодрым. На душе у него радостно и спокойно, будто к счастью. Посмотрел он и увидел перед собой дверной ключ, но какой-то уж очень необычной формы, похожий на загнутый крючок. Музыкант взял его и отправился искать ту самую гору. В местности, где он жил, было много разных гор, но человек выбрал самую высокую и недоступную, как велел Господь, подошёл к её подножию и думает, как же ему забраться по ней на самый верх. Смотрит, летит зоркий Сокол. И спросил у него музыкант, чуть склонив голову для вежливого поклона:
- Скажи мне, ясный Сокол, видал ли ты на вершине этой горы маленький домик?
- Да, - ответил ему Сокол, - видал. Но дом тот закрыт на ключ, и не понятно, кто живёт в нём.
- Мне очень нужно добраться до этого домика. Внутри его, закрыто моё счастье! – воскликнул музыкант.
- Раз так, - задумался ясный Сокол, - я помогу тебе. Я полечу в гору, а снизу вверх по моим следам побежит хрустальная лестница, окаймлённая золотом. Ты поднимайся по ней, пока не достигнешь вершины. Там ты и найдешь свой домик.
Не успел Сокол взмахнуть крылом и чуть оторваться от земли в своем полёте, как у подножия волшебной горы появилась хрустальная лестница. Она ослепила глаза музыканту блеском хрусталя и золота. Но он будто и не замечал всего этого невиданного богатства и не захотел поднять ни одной крупинки рассыпанного по лестнице сверкающего жемчуга. Музыкант быстро и уверенно пошёл по лестнице к своей цели – домику, где, как сказал ему Господь, ждало его счастье. А на его груди на крепкой верёвочке был привязан волшебный музыкальный ключ.
Человек поднимался вверх по лестнице, а вокруг него расстилались бескрайние небесные просторы, и что-то нежно напевал ветерок. Ручейки, бегущие вниз по склону горы, весело журчали на разные голоса, а горные козочки и лошадки в такт ручейкам постукивали своими звонкими копытцами. И только когда удивительная лестница привела человека на вершину горы, он увидел маленький домик с голубой крышей и белой дверцей, разрисованной тонкими линиями, будто лист нотной тетради. Подойдя к домику поближе, музыкант заглянул в окошко, и ему показалось, что оттуда доносится чей-то тоненький голосок.
- Это голос моего счастья! – подумал человек.
Но как же открыть дверь домика, если в ней нет даже замочной скважины? Однако, разглядев нарисованные на двери нотные линии, музыкант догадался, где место его музыкальному ключу. Конечно же, в начале нотного ряда!
Невероятно! В руках у музыканта был самый настоящий скрипичный ключ. Когда он положил его на ноты так, как положено, и как рисуют его музыканты, волшебная дверь медленно отворилась. А удивительный инструмент, что был в домике, сам запел и позвал к себе музыканта, как бы говоря:
- Возьми меня, пожалуйста! Я принадлежу тебе!
- О моё Счастье! – воскликнул человек, сам не зная, кто или что зовёт его к себе.
Он подошёл и взял своё Счастье в руки, вынес его на свет и увидел насколько оно прекрасно! Музыканту показалось, что это не инструмент, а живое существо. Он прижал скрипочку к своей груди и ощутил её тепло. А когда коснулся смычком струн, то он сам, горы и небеса услышали нежнейшие звуки волшебного инструмента.
- Что это за чудо? – спрашивали горы.
- Кто это поёт? – удивлялись облака.
- Как это красиво! – восхищались музыкой птицы.
А по всей округе от вершин гор до их подножия разливался чистый голос божественной скрипки. В нем были слышны и трели птиц, и звонкое журчание ручейков, и свист ветра. Но сам музыкант узнал в голосе удивительного инструмента голос своей безвременно ушедшей горячо любимой жены.
Спускаясь вниз по ступенькам хрустальной лестницы, он играл на чудесной скрипочке, и её живой голос звучал в его душе, возвращая ей забытое счастье и радость. Но не только музыкант, каждый, кто хоть раз в жизни услышал голос божественной скрипки, на всю жизнь очаровывался его нежнейшим красивейшим звучанием.
Всем захотелось, чтобы в их доме был такой прекрасный инструмент. Мастера с золотыми руками и горячим сердцем шли в лес, интуитивно находили там певучую древесину елей и клёнов и вытачивали из неё инструменты, как две капли воды похожие на тот, который когда-то подарил музыканту сам Господь. Вскоре по всей Земле с севера на юг и с запада на восток зазвучали голоса скрипочек, сделанных замечательными мастерами, божественные голоса, дарящие свету свою нежность, чистоту и теплоту.
С того времени прошло много лет, люди придумали другие музыкальные инструменты. Но ни один из них никогда не сможет сравниться с маленькой скрипочкой – царицей музыки и верной подругой любой одинокой души.
источник: domarenok-t.narod.ru получена от: Татьяна
Я ехал в трамвае и в нём увидал
Красивую девушку – мой идеал:
Волнистые волосы лились рекой,
Сиянье улыбки звало за собой.
Я ей позавидовал – дева юна,
Прекрасна собою, стройна, весела…
Но, лишь к остановке трамвай подошёл,
В груди что-то скрипнуло нехорошо.
Попутчица медленно к выходу шла
И гордо улыбку, как прежде несла.
Была без ноги, но вела себя так,
Как будто царапина это, пустяк.
Прости мне, Господь, что я зависть свою
Тебе показал, ведь я крепко стою,
На двух я ногах, целый мир предо мной!
Пора б мне сказать себе: «Хватит, не ной!»
Зашел в магазин, чтоб пирожных купить
И стал с продавцом ни о чём говорить:
О доме, о детях, о том, что давно
Один, иль с женой не ходил я в кино.
Когда мы прощались, я время спросил,
Ответ, что услышал, меня поразил:
«Простите, что помощь Вам не окажу,
Слепой я, и так я живу и хожу».
Прости мне, Господь, что я ною везде
И нервы свои не держу я в узде.
Я мир этот вижу, он весь предо мной!
Пора б мне сказать себе: «Хватит, не ной!»
Потом я по улице шёл не спеша
И встретил прекраснейшего малыша.
Он грустно смотрел, как играют в футбол
Ребята ну, может, постарше, чем он.
К нему подошёл я и задал вопрос:
«А ты почему не играешь всерьёз?»
Взглянул на меня он, серьёзный такой,
И понял я – этот малыш был глухой.
Прости мне, Господь, что я ною сейчас
И жизнью своей недоволен подчас.
Я мир этот слышу, он весь предо мной!
Пора б мне сказать себе: «Хватит, не ной!»
Я ноги имею, чтоб мир обойти,
Глаза, чтобы видеть свет солнца в пути,
И уши, чтоб слышать дыхание людей,
Ведь, за руки взявшись, идти веселей.
Прости мне, Господь, что я ною сейчас
И жизнью своей недоволен подчас.
Тобой я отмечен, я – Божий, я – Твой.
И весь этот мир, что Ты создал, со мной!
Сергей Панчешный
источник: собственное сочинение получена от: Сергей
2009.09.17 | stryjko_bojko
Про мужчин и 8 марта
Про мужчин и 8 марта
Ранее утро… 8 марта. Будильник зазвенел и, даже не успев как следует начать свою песню, умолк под натиском моего пальца. Почти в темноте оделся, тихо прикрыв входную дверь, направился к базару. Стало чуть светать.
Я бы не сказал, что погода была весенней. Ледяной ветер так и норовил забраться под куртку. Подняв воротник и опустив в него как можно ниже голову, я приближался к базару. Я ещё за неделю до этого решил: никаких роз, только весенние цветы… праздник же весенний.
Я подошёл к базару. Перед входом, стояла огромная корзина с очень красивыми весенними цветами. Это были Мимозы. Я подошёл. Да, цветы действительно красивы.
- А кто продавец, - спросил я, пряча руки в карманы. Только сейчас, я почувствовал, какой ледяной ветер.
- А ты сынок подожди, она отошла ненадолго, щас вернётся, - сказала тётка, торговавшая по соседству солёными огурцами.
Я стал в сторонке, закурил и даже начал чуть улыбаться, когда представил, как обрадуются мои женщины, дочка и жена.
Напротив меня стоял старик.
Сейчас я не могу сказать, что именно, но в его облике меня что-то привлекло.
Старотипный плащ, фасона 1965 года, на нём не было места, которое было бы не зашито. Но этот заштопанный и перештопанный плащ был чистым. Брюки, такие же старые, но до безумия наутюженные. Ботинки начищены до зеркального блеска, но это не могло скрыть их возраста. Один ботинок, был перевязан проволокой. Я так понял, что подошва на нём просто отвалилась. Из-под плаща была видна старая, почти ветхая рубашка, но и она была чистой и наутюженной. Его лицо было обычным лицом старого человека, вот только, во взгляде было что-то непреклонное и гордое, не смотря ни на что.
Сегодня был праздник, и я уже понял, что дед не мог быть небритым в такой день. На его лице было с десяток порезов, некоторые из них были заклеены кусочками газеты.
Деда трусило от холода, его руки были синего цвета… Его очень трусило, но он стоял на ветру и ждал.
Какой-то нехороший комок подкатил к моему горлу.
Я начал замерзать, а продавщицы всё не было.
Я продолжал рассматривать деда. По многим мелочам я догадался, что дед не алкаш, он просто старый измученный бедностью и старостью человек. И ещё я просто явно почувствовал, что дед стесняется теперешнего своего положения за чертой бедности.
К корзине подошла продавщица.
Дед робким шагом двинулся к ней.
Я то же подошёл к ней.
Дед подошёл к продавщице, я остался чуть позади него.
- Хозяюшка… милая, а сколько стоит одна веточка мимозы? - дрожащими от холода губами спросил дед.
- Так, а ну вали от сюдава алкаш, попрошайничать надумал, давай вали, а то… - прорычала продавщица на деда.
- Хозяюшка, я не алкаш, да и не пью я вообще, мне бы одну веточку… Сколько она стоит? - тихо спросил дед.
Я стоял позади него и чуть с боку. Я увидел, что у деда в глазах стояли слёзы…
- Одна? Да, буду с тобой возиться, алкашня... Давай, вали отсюдава, - рыкнула продавщица.
- Хозяюшка, ты просто скажи, сколько стоит, а не кричи на меня, - так же тихо сказал дед.
- Ладно, для тебя, алкаш, 5 рублей ветка, - с какой-то ухмылкой сказала продавщица. На её лице проступила ехидная улыбка.
Дед вытащил дрожащую руку из кармана, на его ладони лежало, три бумажки по рублю.
- Хозяюшка, у меня есть три рубля, может, найдёшь для меня веточку на три рубля? - как-то очень тихо спросил дед.
Я видел его глаза. До сих пор, я никогда не видел столько тоски и боли в глазах мужчины.
Деда трусило от холода как лист бумаги на ветру.
- На три тебе найти, алкаш, га, га, га, щас я тебе найду, - уже прогорлопанила продавщица.
Она нагнулась к корзине, долго в ней ковырялась…
- На держи, алкаш, беги к своей алкашке, дари, га, га, га, га, - дико захохотала эта дура.
В синей от холода руке деда я увидел ветку мимозы, она была сломана посередине.
Дед пытался второй рукой придать этой ветке божеский вид, но она, не желая слушать его, ломалась пополам, и цветы смотрели в землю… На руку деда упала слеза… Дед стоял и держал в руке поломанный цветок и плакал.
- Слышишь ты, сука, что же ты, *****, делаешь? – начал я, пытаясь сохранить остатки спокойствия и не заехать продавщице в голову кулаком.
Видимо, в моих глазах было что-то такое, что продавщица как-то побледнела и даже уменьшилась в росте. Она просто смотрела на меня как мышь на удава и молчала.
- Дед, а ну, подожди, - сказал я, взяв деда за руку.
- Ты, курица тупая, сколько стоит твоё ведро, отвечай быстро и внятно, что бы я не напрягал слух, - еле слышно, но очень понятно прошипел я.
- Э… а… ну… я не знаю, - промямлила продавщица
- Я последний раз у тебя спрашиваю, сколько стоит ведро!?
- Наверное, 500 рублей, - сказала продавщица.
Все это время дед непонимающе смотрел то на меня, то на продавщицу.
Я кинул под ноги продавщице купюру, вытащил цветы и протянул их деду.
- На, отец, бери, и иди поздравляй свою жену, - сказал я.
Слёзы, одна за другой, покатились по морщинистым щекам деда. Он мотал головой и плакал, просто молча плакал…
У меня у самого слёзы стояли в глазах.
Дед мотал головой в знак отказа, и второй рукой прикрывал свою поломанную ветку.
- Хорошо, отец, пошли вместе, - сказал я и взял деда под руку.
Я нёс цветы, дед свою поломанную ветку, мы шли молча.
По дороге я потянул деда в гастроном.
Я купил торт, и бутылку красного вина.
И тут я вспомнил, что я не купил себе цветы.
- Отец, послушай меня внимательно. У меня есть деньги, для меня не сыграют роль эти 500 рублей, а тебе с поломанной веткой идти к жене негоже, сегодня же восьмое марта, бери цветы, вино и торт и иди к ней, поздравляй.
У деда хлынули слёзы… Они текли по его щекам и падали на плащ, у него задрожали губы.
Больше я на это смотреть не мог, у меня у самого слёзы стояли в глазах.
Я буквально силой впихнул деду в руки цветы, торт и вино, развернулся, и, вытирая глаза, сделал шаг к выходу.
- Мы… мы… 45 лет вместе… Она заболела… Я не мог её оставить сегодня без подарка, - тихо сказал дед, спасибо тебе...
Я бежал, даже не понимая, куда бегу. Слёзы сами текли из моих глаз…
источник: недра Интернета получена от: Samurai
2009.09.17 | stryjko_bojko
Самое ценное
Самое ценное
Один человек в детстве был очень дружен со стариком–соседом.
Но время шло, появился колледж и увлечения, затем работа и личная жизнь. Каждую минуту молодой мужчина был занят, и у него не было времени ни вспомнить о прошлом, ни даже побыть с близкими.
Однажды он узнал, что сосед умер – и неожиданно вспомнил: старик многому научил его, стараясь заменить мальчику погибшего отца. Ощутив свою вину, он приехал на похороны.
Вечером, после погребения, мужчина зашёл в опустевший дом покойного. Всё было так, как и много лет назад…
Вот только маленькая золотая коробочка, в которой, по словам старика, хранилась самая ценная для него вещь, исчезла со стола. Подумав, что её забрал кто-то из немногочисленных родственников, мужчина покинул дом.
Однако через две недели он получил посылку. Увидев на ней имя соседа, мужчина вздрогнул и открыл коробку.
Внутри лежала та самая золотая коробочка. В ней оказались карманные золотые часы с гравировкой: «Спасибо за время, что проводил со мной».
И он понял — самым ценным для старика было время, проведённое со своим маленьким другом.
С тех пор мужчина старался как можно больше времени уделять жене и сыну.
Жизнь измеряется не количеством вдохов. Она измеряется количеством моментов, которые заставляют нас задержать дыхание.
Время утекает от нас каждую секунду. И его нужно тратить прямо сейчас.
Відповіді
2009.09.17 | stryjko_bojko
Божественна віоліна
Божественная скрипкаЖил когда-то на свете очень хороший человек. Была у него добрая и ласковая жена. В его доме всегда звучала музыка. У жены был красивый голос, и она любила петь. Рядом с такой женой человек был счастливым и думал, что его счастью никогда не будет конца. Но судьба распорядилась иначе. В один из осенних ненастных дней его любимая женушка взяла да и померла, оставив своего ненаглядного муженька в полном одиночестве. Пригорюнился бедный человек, запечалился. И жизнь ему стала казаться не веселой и доброй, а тяжёлой и несчастливой. Ему советовали найти себе другую жену. Но он не хотел этого делать, потому что знал - такой, какая у него была, уже никогда не найдёт. Люди жалели его, и шла о нём молва, как о горемыке, по всей округе.
Человек тот был музыкантом. Он умел играть на многих инструментах. Но теперь из его дома редко доносилась музыка. Зачем играть, если слушать его музыку и петь песни некому. Вот так и жил музыкант в своем пустом доме. Здоровье его начало портиться, он быстро постарел, на его бедной головушке появились седые волосы. А горбатая старуха-смерть обрадовалась этому и начала заглядывать в окна его дома, как бы примеряясь, скоро ли она сможет забрать его к себе. Но человек этот верил в Бога, часто молился и просил у Него помощи. Однажды, в своей молитве он с надеждой в сердце попросил Господа послать ему для утешения подругу, которая смогла бы вернуть его дому те песни, которые когда-то пела его жена. Человек так долго, с таким отчаянием умолял Бога о помощи, что Господь пожалел несчастного и решил подарить ему невиданный никем доселе совершенно необыкновенный инструмент.
Белокрылый Ангел принёс это чудо и спрятал в маленьком домике на вершине самой высокой горы. А так как никому неизвестный инструмент обладал некоторым волшебством своего звучания и был настоящим сокровищем, то домик Ангел закрыл не обыкновенным, а музыкальным ключом. Глубокой ночью посланец Господа спустился с небес и положил удивительный ключ рядом с кроватью музыканта.
И вот снится человеку сон, будто пришёл к нему сам Господь и говорит:
- Возьми этот ключ и поднимайся на самую высокую гору, куда ещё никто никогда не поднимался. Когда доберёшься до вершины, то увидишь там маленький домик, откроешь дверь и найдёшь в доме то, что ты очень хочешь найти.
Проснулся человек, стёр со лба капли ночного пота и почувствовал себя помолодевшим и бодрым. На душе у него радостно и спокойно, будто к счастью. Посмотрел он и увидел перед собой дверной ключ, но какой-то уж очень необычной формы, похожий на загнутый крючок. Музыкант взял его и отправился искать ту самую гору. В местности, где он жил, было много разных гор, но человек выбрал самую высокую и недоступную, как велел Господь, подошёл к её подножию и думает, как же ему забраться по ней на самый верх. Смотрит, летит зоркий Сокол. И спросил у него музыкант, чуть склонив голову для вежливого поклона:
- Скажи мне, ясный Сокол, видал ли ты на вершине этой горы маленький домик?
- Да, - ответил ему Сокол, - видал. Но дом тот закрыт на ключ, и не понятно, кто живёт в нём.
- Мне очень нужно добраться до этого домика. Внутри его, закрыто моё счастье! – воскликнул музыкант.
- Раз так, - задумался ясный Сокол, - я помогу тебе. Я полечу в гору, а снизу вверх по моим следам побежит хрустальная лестница, окаймлённая золотом. Ты поднимайся по ней, пока не достигнешь вершины. Там ты и найдешь свой домик.
Не успел Сокол взмахнуть крылом и чуть оторваться от земли в своем полёте, как у подножия волшебной горы появилась хрустальная лестница. Она ослепила глаза музыканту блеском хрусталя и золота. Но он будто и не замечал всего этого невиданного богатства и не захотел поднять ни одной крупинки рассыпанного по лестнице сверкающего жемчуга. Музыкант быстро и уверенно пошёл по лестнице к своей цели – домику, где, как сказал ему Господь, ждало его счастье. А на его груди на крепкой верёвочке был привязан волшебный музыкальный ключ.
Человек поднимался вверх по лестнице, а вокруг него расстилались бескрайние небесные просторы, и что-то нежно напевал ветерок. Ручейки, бегущие вниз по склону горы, весело журчали на разные голоса, а горные козочки и лошадки в такт ручейкам постукивали своими звонкими копытцами. И только когда удивительная лестница привела человека на вершину горы, он увидел маленький домик с голубой крышей и белой дверцей, разрисованной тонкими линиями, будто лист нотной тетради. Подойдя к домику поближе, музыкант заглянул в окошко, и ему показалось, что оттуда доносится чей-то тоненький голосок.
- Это голос моего счастья! – подумал человек.
Но как же открыть дверь домика, если в ней нет даже замочной скважины? Однако, разглядев нарисованные на двери нотные линии, музыкант догадался, где место его музыкальному ключу. Конечно же, в начале нотного ряда!
Невероятно! В руках у музыканта был самый настоящий скрипичный ключ. Когда он положил его на ноты так, как положено, и как рисуют его музыканты, волшебная дверь медленно отворилась. А удивительный инструмент, что был в домике, сам запел и позвал к себе музыканта, как бы говоря:
- Возьми меня, пожалуйста! Я принадлежу тебе!
- О моё Счастье! – воскликнул человек, сам не зная, кто или что зовёт его к себе.
Он подошёл и взял своё Счастье в руки, вынес его на свет и увидел насколько оно прекрасно! Музыканту показалось, что это не инструмент, а живое существо. Он прижал скрипочку к своей груди и ощутил её тепло. А когда коснулся смычком струн, то он сам, горы и небеса услышали нежнейшие звуки волшебного инструмента.
- Что это за чудо? – спрашивали горы.
- Кто это поёт? – удивлялись облака.
- Как это красиво! – восхищались музыкой птицы.
А по всей округе от вершин гор до их подножия разливался чистый голос божественной скрипки. В нем были слышны и трели птиц, и звонкое журчание ручейков, и свист ветра. Но сам музыкант узнал в голосе удивительного инструмента голос своей безвременно ушедшей горячо любимой жены.
Спускаясь вниз по ступенькам хрустальной лестницы, он играл на чудесной скрипочке, и её живой голос звучал в его душе, возвращая ей забытое счастье и радость. Но не только музыкант, каждый, кто хоть раз в жизни услышал голос божественной скрипки, на всю жизнь очаровывался его нежнейшим красивейшим звучанием.
Всем захотелось, чтобы в их доме был такой прекрасный инструмент. Мастера с золотыми руками и горячим сердцем шли в лес, интуитивно находили там певучую древесину елей и клёнов и вытачивали из неё инструменты, как две капли воды похожие на тот, который когда-то подарил музыканту сам Господь. Вскоре по всей Земле с севера на юг и с запада на восток зазвучали голоса скрипочек, сделанных замечательными мастерами, божественные голоса, дарящие свету свою нежность, чистоту и теплоту.
С того времени прошло много лет, люди придумали другие музыкальные инструменты. Но ни один из них никогда не сможет сравниться с маленькой скрипочкой – царицей музыки и верной подругой любой одинокой души.
источник: domarenok-t.narod.ru получена от: Татьяна
2009.09.17 | stryjko_bojko
Прости мне, Господь...
Прости мне, Господь...Я ехал в трамвае и в нём увидал
Красивую девушку – мой идеал:
Волнистые волосы лились рекой,
Сиянье улыбки звало за собой.
Я ей позавидовал – дева юна,
Прекрасна собою, стройна, весела…
Но, лишь к остановке трамвай подошёл,
В груди что-то скрипнуло нехорошо.
Попутчица медленно к выходу шла
И гордо улыбку, как прежде несла.
Была без ноги, но вела себя так,
Как будто царапина это, пустяк.
Прости мне, Господь, что я зависть свою
Тебе показал, ведь я крепко стою,
На двух я ногах, целый мир предо мной!
Пора б мне сказать себе: «Хватит, не ной!»
Зашел в магазин, чтоб пирожных купить
И стал с продавцом ни о чём говорить:
О доме, о детях, о том, что давно
Один, иль с женой не ходил я в кино.
Когда мы прощались, я время спросил,
Ответ, что услышал, меня поразил:
«Простите, что помощь Вам не окажу,
Слепой я, и так я живу и хожу».
Прости мне, Господь, что я ною везде
И нервы свои не держу я в узде.
Я мир этот вижу, он весь предо мной!
Пора б мне сказать себе: «Хватит, не ной!»
Потом я по улице шёл не спеша
И встретил прекраснейшего малыша.
Он грустно смотрел, как играют в футбол
Ребята ну, может, постарше, чем он.
К нему подошёл я и задал вопрос:
«А ты почему не играешь всерьёз?»
Взглянул на меня он, серьёзный такой,
И понял я – этот малыш был глухой.
Прости мне, Господь, что я ною сейчас
И жизнью своей недоволен подчас.
Я мир этот слышу, он весь предо мной!
Пора б мне сказать себе: «Хватит, не ной!»
Я ноги имею, чтоб мир обойти,
Глаза, чтобы видеть свет солнца в пути,
И уши, чтоб слышать дыхание людей,
Ведь, за руки взявшись, идти веселей.
Прости мне, Господь, что я ною сейчас
И жизнью своей недоволен подчас.
Тобой я отмечен, я – Божий, я – Твой.
И весь этот мир, что Ты создал, со мной!
Сергей Панчешный
источник: собственное сочинение получена от: Сергей
2009.09.17 | stryjko_bojko
Про мужчин и 8 марта
Про мужчин и 8 мартаРанее утро… 8 марта. Будильник зазвенел и, даже не успев как следует начать свою песню, умолк под натиском моего пальца. Почти в темноте оделся, тихо прикрыв входную дверь, направился к базару. Стало чуть светать.
Я бы не сказал, что погода была весенней. Ледяной ветер так и норовил забраться под куртку. Подняв воротник и опустив в него как можно ниже голову, я приближался к базару. Я ещё за неделю до этого решил: никаких роз, только весенние цветы… праздник же весенний.
Я подошёл к базару. Перед входом, стояла огромная корзина с очень красивыми весенними цветами. Это были Мимозы. Я подошёл. Да, цветы действительно красивы.
- А кто продавец, - спросил я, пряча руки в карманы. Только сейчас, я почувствовал, какой ледяной ветер.
- А ты сынок подожди, она отошла ненадолго, щас вернётся, - сказала тётка, торговавшая по соседству солёными огурцами.
Я стал в сторонке, закурил и даже начал чуть улыбаться, когда представил, как обрадуются мои женщины, дочка и жена.
Напротив меня стоял старик.
Сейчас я не могу сказать, что именно, но в его облике меня что-то привлекло.
Старотипный плащ, фасона 1965 года, на нём не было места, которое было бы не зашито. Но этот заштопанный и перештопанный плащ был чистым. Брюки, такие же старые, но до безумия наутюженные. Ботинки начищены до зеркального блеска, но это не могло скрыть их возраста. Один ботинок, был перевязан проволокой. Я так понял, что подошва на нём просто отвалилась. Из-под плаща была видна старая, почти ветхая рубашка, но и она была чистой и наутюженной. Его лицо было обычным лицом старого человека, вот только, во взгляде было что-то непреклонное и гордое, не смотря ни на что.
Сегодня был праздник, и я уже понял, что дед не мог быть небритым в такой день. На его лице было с десяток порезов, некоторые из них были заклеены кусочками газеты.
Деда трусило от холода, его руки были синего цвета… Его очень трусило, но он стоял на ветру и ждал.
Какой-то нехороший комок подкатил к моему горлу.
Я начал замерзать, а продавщицы всё не было.
Я продолжал рассматривать деда. По многим мелочам я догадался, что дед не алкаш, он просто старый измученный бедностью и старостью человек. И ещё я просто явно почувствовал, что дед стесняется теперешнего своего положения за чертой бедности.
К корзине подошла продавщица.
Дед робким шагом двинулся к ней.
Я то же подошёл к ней.
Дед подошёл к продавщице, я остался чуть позади него.
- Хозяюшка… милая, а сколько стоит одна веточка мимозы? - дрожащими от холода губами спросил дед.
- Так, а ну вали от сюдава алкаш, попрошайничать надумал, давай вали, а то… - прорычала продавщица на деда.
- Хозяюшка, я не алкаш, да и не пью я вообще, мне бы одну веточку… Сколько она стоит? - тихо спросил дед.
Я стоял позади него и чуть с боку. Я увидел, что у деда в глазах стояли слёзы…
- Одна? Да, буду с тобой возиться, алкашня... Давай, вали отсюдава, - рыкнула продавщица.
- Хозяюшка, ты просто скажи, сколько стоит, а не кричи на меня, - так же тихо сказал дед.
- Ладно, для тебя, алкаш, 5 рублей ветка, - с какой-то ухмылкой сказала продавщица. На её лице проступила ехидная улыбка.
Дед вытащил дрожащую руку из кармана, на его ладони лежало, три бумажки по рублю.
- Хозяюшка, у меня есть три рубля, может, найдёшь для меня веточку на три рубля? - как-то очень тихо спросил дед.
Я видел его глаза. До сих пор, я никогда не видел столько тоски и боли в глазах мужчины.
Деда трусило от холода как лист бумаги на ветру.
- На три тебе найти, алкаш, га, га, га, щас я тебе найду, - уже прогорлопанила продавщица.
Она нагнулась к корзине, долго в ней ковырялась…
- На держи, алкаш, беги к своей алкашке, дари, га, га, га, га, - дико захохотала эта дура.
В синей от холода руке деда я увидел ветку мимозы, она была сломана посередине.
Дед пытался второй рукой придать этой ветке божеский вид, но она, не желая слушать его, ломалась пополам, и цветы смотрели в землю… На руку деда упала слеза… Дед стоял и держал в руке поломанный цветок и плакал.
- Слышишь ты, сука, что же ты, *****, делаешь? – начал я, пытаясь сохранить остатки спокойствия и не заехать продавщице в голову кулаком.
Видимо, в моих глазах было что-то такое, что продавщица как-то побледнела и даже уменьшилась в росте. Она просто смотрела на меня как мышь на удава и молчала.
- Дед, а ну, подожди, - сказал я, взяв деда за руку.
- Ты, курица тупая, сколько стоит твоё ведро, отвечай быстро и внятно, что бы я не напрягал слух, - еле слышно, но очень понятно прошипел я.
- Э… а… ну… я не знаю, - промямлила продавщица
- Я последний раз у тебя спрашиваю, сколько стоит ведро!?
- Наверное, 500 рублей, - сказала продавщица.
Все это время дед непонимающе смотрел то на меня, то на продавщицу.
Я кинул под ноги продавщице купюру, вытащил цветы и протянул их деду.
- На, отец, бери, и иди поздравляй свою жену, - сказал я.
Слёзы, одна за другой, покатились по морщинистым щекам деда. Он мотал головой и плакал, просто молча плакал…
У меня у самого слёзы стояли в глазах.
Дед мотал головой в знак отказа, и второй рукой прикрывал свою поломанную ветку.
- Хорошо, отец, пошли вместе, - сказал я и взял деда под руку.
Я нёс цветы, дед свою поломанную ветку, мы шли молча.
По дороге я потянул деда в гастроном.
Я купил торт, и бутылку красного вина.
И тут я вспомнил, что я не купил себе цветы.
- Отец, послушай меня внимательно. У меня есть деньги, для меня не сыграют роль эти 500 рублей, а тебе с поломанной веткой идти к жене негоже, сегодня же восьмое марта, бери цветы, вино и торт и иди к ней, поздравляй.
У деда хлынули слёзы… Они текли по его щекам и падали на плащ, у него задрожали губы.
Больше я на это смотреть не мог, у меня у самого слёзы стояли в глазах.
Я буквально силой впихнул деду в руки цветы, торт и вино, развернулся, и, вытирая глаза, сделал шаг к выходу.
- Мы… мы… 45 лет вместе… Она заболела… Я не мог её оставить сегодня без подарка, - тихо сказал дед, спасибо тебе...
Я бежал, даже не понимая, куда бегу. Слёзы сами текли из моих глаз…
источник: недра Интернета получена от: Samurai
2009.09.17 | stryjko_bojko
Самое ценное
Самое ценноеОдин человек в детстве был очень дружен со стариком–соседом.
Но время шло, появился колледж и увлечения, затем работа и личная жизнь. Каждую минуту молодой мужчина был занят, и у него не было времени ни вспомнить о прошлом, ни даже побыть с близкими.
Однажды он узнал, что сосед умер – и неожиданно вспомнил: старик многому научил его, стараясь заменить мальчику погибшего отца. Ощутив свою вину, он приехал на похороны.
Вечером, после погребения, мужчина зашёл в опустевший дом покойного. Всё было так, как и много лет назад…
Вот только маленькая золотая коробочка, в которой, по словам старика, хранилась самая ценная для него вещь, исчезла со стола. Подумав, что её забрал кто-то из немногочисленных родственников, мужчина покинул дом.
Однако через две недели он получил посылку. Увидев на ней имя соседа, мужчина вздрогнул и открыл коробку.
Внутри лежала та самая золотая коробочка. В ней оказались карманные золотые часы с гравировкой: «Спасибо за время, что проводил со мной».
И он понял — самым ценным для старика было время, проведённое со своим маленьким другом.
С тех пор мужчина старался как можно больше времени уделять жене и сыну.
Жизнь измеряется не количеством вдохов. Она измеряется количеством моментов, которые заставляют нас задержать дыхание.
Время утекает от нас каждую секунду. И его нужно тратить прямо сейчас.
источник: Интернет получена от: Катерина